TEMPO DI BULLI, DI POTERE O DI FASCISTI?

     Quando ho aperto questo blog, pensavo di parlare soprattutto di spirito, di sogni, di diritti e doveri, ma non di politica esplicita.
    Oggi però, parafrasando Brecht, parlare soltanto di spirito e sogni "è quasi un delitto". Per questo sento il dovere di pubblicare questo articolo che riguarda strettamente la politica. Lo faccio in nome della coscienza civile.

Bulli al potere o fascisti gattopardiani?

    È ancora necessario parlare di fascismo mentre si diffonde il bullismo di potere? Credo sia proprio necessario parlarne.

    Chi si ispira a metodi autoritari vorrebbe che non se ne parlasse più, così da poter attuare nel silenzio l’astuta strategia della talpa, mentre i bulli desiderano che di loro si parli molto.

     Per capire i tempi che viviamo nel nostro Paese bisogna tornare al referendum del ’46, quando si scelse tra monarchia e repubblica. In quel momento storico, circa dieci milioni di cittadini votarono per mantenere la monarchia. In alcune regioni emerse, con alta percentuale, la volontà di non abbatterla e, di conseguenza, di non cancellare del tutto il ventennio fascista.

    Negli anni successivi alla nascita della Repubblica i costruttori di democrazia coltivarono la speranza che quanti si erano ispirati alle ideologie autoritarie si convertissero al rispetto della Costituzione. Quella speranza tuttavia rimase in gran parte disattesa. Molti di quelli che avevano riempito le piazze per applaudire il dittatore, monarchici e fascisti, abbandonarono simboli e denominazioni, ma non la sostanza. Alcuni adottarono la fiamma, altri lo scudo crociato, altri ancora emblemi di pura fantasia. Non mancò chi, per picconare la Repubblica, arrivò a ispirarsi ad Alberto da Giussano: dimenticando che il leggendario condottiero univa forze diverse contro un nemico comune, non divideva un popolo.

    Con il passare dei decenni, delusi da quei simboli e dalle regole costituzionali inapplicate, altri diedero vita a un nuovo movimento che, questa volta, si ispirava alle stelle.

    Più tardi, negli anni ’90, i meno nostalgici cercarono un uomo forte che facesse i loro interessi. Così si travestirono da tifosi, gridando “Forza Italia!” come fosse soltanto uno slogan calcistico. Altri, mutando ancora pelle, si inventarono la Fratellanza. Tutto ciò è proseguito fino a oggi, epoca in cui nostalgici, violenti e moderati, messe da parte le vecchie maschere, hanno indossato l’abito del potere istituzionale: siedono nei parlamenti, guidano governi, influenzano leggi e coscienze.

    Ed è questo il punto più inquietante: i nostalgici del fascismo non si presentano più con la camicia nera o con il passo dell’oca per esaltare la forza, ma con un linguaggio che imita quello della democrazia, che piegano e svuotano dall’interno. Una dinamica non dissimile, purtroppo, avviene anche in altri Paesi.

    L’errore che commettiamo è non chiamarli con il loro vero nome. Definirli semplicemente “bulli” è riduttivo. Ma se vogliamo usare questo epiteto, che appare meno minaccioso, dobbiamo ricordare una cosa: nell’epoca dell’eccesso di mezzi di comunicazione, i bulli al potere prosperano grazie alla notorietà. Più se ne parla, nei dibattiti radiofonici, televisivi o sui social, più cresce in loro il senso di onnipotenza. E se sono anche estremamente ricchi, tutto si amplifica.

    Per evitare che un bullo diventi un personaggio mitico sarebbe meglio non rispondere alle provocazioni e limitare al minimo la discussione: l’ostracismo può spegnere quel tipo di arroganza.

    Chi sono coloro che concedono consenso elettorale a questi rigurgiti del passato? Chi ama l’uomo forte e ignora la storia dei totalitarismi, oppure chi ha ereditato il pensiero di quei dieci milioni che nel ’46 votarono per la monarchia, oggi quasi tutti scomparsi. C’è poi un’altra ipotesi: chi non appartiene né agli uni né agli altri, forse pensa di aver trovato il condottiero capace di proteggerlo dalle cattiverie umane. Ma è come un agnello che si affida al lupo per sentirsi al sicuro.

    Tempo di bulli, di potere o di fascisti? Piuttosto è tempo di usare le parole giuste per smascherare chi cerca di svuotare i principi democratici dall’interno delle istituzioni. Parlarne con il nome corretto non è memoria sterile, ma dovere civile. Tacere significherebbe legittimare chi non accetta le regole repubblicane e la loro metamorfosi gattopardiana: cambiare l’apparenza per restare ciò che sono sempre stati.

    Non so se ciò che sta avvenendo oggi, di negativo, e in parte drammatico, sia legato a un ciclo storico del cammino dell’umanità. Possiamo chiamare le destre estreme al potere bulli, autoritari risvegliati o fascisti rinvigoriti. Resta il fatto che, quando non erano al potere, i conflitti erano meno numerosi e meno inquietanti, non solo quelli armati ma anche quelli verbali. Oggi, di pari passo con l’avanzata delle destre estreme, i dialoghi sono diventati scontri violenti e già vibrano i tamburi di guerra.

 

LA SPINTA DECISIVA

 

 

 

 Quando ho del tempo libero da dedicare a mio piacimento, a volte nasce in me il desiderio di osservare con particolare attenzione il comportamento degli esseri viventi: piante, animali, umani compresi. Alcune osservazioni, più di altre, mi lasciano dentro una scintilla di curiosità e meraviglia. Quando accade, talvolta ne lascio traccia scritta.

Questo racconto, ad esempio, nasce dall’osservazione di una famiglia di passeri durante la stagione della procreazione. Lo condivido spesso, quando posso e l’occasione lo consente, con quei genitori che si lamentano della pigrizia dei figli nel lasciare il nido. Figli che, invece di prendere l’iniziativa e affrontare il mondo da soli, preferiscono restare tra le sicurezze domestiche, accuditi e protetti.

 

 IL PRIMO VOLO

Era maggio di qualche anno fa e mi trovavo nella mia casa in montagna. Una coppia di passeri aveva scelto un angolo riparato della casa per costruire il proprio nido, tra i rami di una rosa rampicante appoggiata al muro, a circa tre metri da terra: un luogo ben protetto dalla pioggia e dai predatori.

Li osservai a lungo, per alcuni giorni, con pazienza. Dopo aver intrecciato rametti e fili d’erba, completarono il nido con piume e peli d’animali, creando un piccolo rifugio soffice. La femmina depose quattro uova, uno al giorno. Trascorse circa una settimana, poi un’altra: nel giro di ventiquattr’ore si schiusero tutte. La vita, delicata e affamata, era iniziata.

Passò un’altra quindicina di giorni. Una mattina notai un movimento inconsueto: uno dei piccoli era salito sul bordo del nido. Apriva le ali, le agitava, sembrava fare le prove. Girò su se stesso, cercando l’equilibrio. Poi si lanciò. L’atterraggio fu un po’ maldestro, ma era volato. Sul selciato, a pochi metri di distanza, lo attendeva il padre, riconoscibile per una macchia nera sulla gola. Gli fu subito accanto, lo accompagnò su un terrapieno vicino e, da lì, il piccolo fece un secondo tentativo. Questa volta andò meglio.

Il secondo passerotto fece altrettanto, ma spiccò il volo con maggior decisione e si allontanò rapidamente. Lo persi di vista.

Il terzo atterrò goffamente, come il primo, ma a soccorrerlo scese la madre, che fino a quel momento aveva controllato la situazione saltellando tra i rami attorno al nido.

Infine toccò al quarto. Salì anche lui sul bordo, spiegò le ali… ma poi ci ripensò e si rintanò di nuovo. La madre, tornata a sorvegliare da vicino, si avvicinò e lo stuzzicò con il becco, cercando di convincerlo a seguir l’esempio dei fratelli. Il piccolo ci riprovò: ali aperte, sguardo incerto, poi ancora rifugio nel tepore del nido.

Allora la madre cambiò strategia. Con dolcezza lo spinse verso il bordo. Aspettò l’attimo in cui, con le ali distese, esitava sospeso. E proprio allora, con una decisa spinta sul sedere, lo fece volare giù dal nido.

Ecco perché racconto volentieri questa storia. La racconto ai genitori scoraggiati, a quelli che non sanno più come stimolare i propri figli a fare il grande salto verso l’autonomia. Perché a volte l’amore, per essere davvero tale, deve anche saper dare una spinta.

 

UN COSTRUTTORE DI CIVILTÀ

  

 Un uomo che con impegno aveva dedicato l’intera vita al lavoro, distinguendosi per dedizione e onestà, il giorno in cui andò in pensione e si ritrovò con molto tempo libero, si interrogò su come potesse rendersi utile alla collettività.

Aveva sempre pensato che per creare una società sana non fossero necessari uomini straordinari, ma grandi progetti realizzati grazie al contributo di molte persone, ciascuna con un piccolo ruolo. Decise quindi di dedicare parte del tempo libero ai suoi interessi, ma voleva anche fare qualcosa per la comunità, partecipando a un’iniziativa più ampia. Ciò che gli serviva, però, era la chiave per cominciare.

Nell’attesa di trovarla iniziò a documentarsi sul pensiero dei costruttori di civiltà del passato e ben presto si accorse che l’ispirazione era nascosta nella sua stessa esperienza.

Da ragazzo non aveva ancora sviluppato la capacità di classificare l’umanità nelle sue varie sfaccettature, ma sapeva riconoscere quando un evento gli sembrava strano. Durante l’adolescenza, uno dei pochi svaghi concessi ai ragazzi della sua età era la pedalata domenicale in bicicletta. Con gli amici percorreva dieci, venti chilometri per raggiungere i paesi vicini, spingendo biciclette messe insieme con pezzi di modelli diversi. Per un certo periodo, la sua aveva addirittura le ruote di due misure differenti.

Tra i problemi meccanici che puntualmente si presentavano, a causa della precarietà dei mezzi, c’era un fatto curioso: quando si dirigevano verso un certo paese, quasi sempre a qualcuno del gruppo si forava una gomma. Stranamente, ciò non accadeva mai nelle altre direzioni. Ma, oltre alla sfortuna, c’era un aspetto positivo: proprio in quella zona si trovava un’officina di riparazioni, aperta anche la domenica mattina.

Per il gruppo, inesperto e ingenuo, si trattava solo di una coincidenza. Si concentravano sulla fortuna di avere un riparatore disponibile proprio nel momento del bisogno, senza sospettare che dietro quelle puntuali forature potesse nascondersi un piccolo mistero. Così, per anni, quel ricordo rimase un aneddoto curioso delle loro avventure in bicicletta.

Molti anni dopo, il protagonista di questa storia conobbe e frequentò una persona che, a quei tempi, abitava proprio in quel paese. Un giorno gli raccontò di quelle strane forature della giovinezza. L’amico, dopo una sonora risata, gli svelò il segreto del riparatore di biciclette.

Quel meccanico gestiva la sua officina come se fosse un orto: seminava per raccogliere. Alcune mattine, prima di aprire il negozio, usciva con un pugno di chiodini a tre punte in tasca e li spargeva sulla strada dove passavano i ciclisti. Puntualmente, qualche ora dopo, i suoi “semi” trasformavano quei ragazzi in clienti, trasferendo i pochi spiccioli dalle loro tasche alle sue.

Quel ricordo, a distanza di anni, gli suggerì un’idea per il suo grande progetto. Decise di adottare la stessa tecnica, ma con uno scopo opposto. Da quel giorno, ogni mattina, immaginava di mettere in tasca un pugno di semi destinati alla sua visione di comunità. Durante il giorno li spargeva lungo il suo cammino attraverso piccoli gesti positivi, nella speranza che potessero attecchire e contribuire alla costruzione di una società migliore. Non sapeva quanti di quei semi avrebbero germogliato, ma non gli importava: gli bastava sapere che il suo esempio poteva ispirare altri a fare lo stesso, dando vita a nuovi “grandi progetti”.

(Ispirato da un passo del romanzo, ancora inedito,“Asterisco Rosso”)

-----«»-----

Ad integrazione del racconto, concedetemi un pensiero sul diritto-dovere di ogni cittadino, parafrasando Pericle (Atene, 461 a.C.).

La nostra Costituzione non si modella su quella degli altri; semmai è un modello per gli altri. Il suo nome è democrazia.
L’amministrazione della cosa pubblica non è affidata a pochi, ma è responsabilità della maggioranza di coloro che vanno a votare.
E chi non partecipa a queste attività non lo consideriamo una persona riservata o pacifica, ma inutile alla democrazia.

PERCHÈ IL 25 APRILE 2025 È SPECIALE?

Il Quarto Stato (1901) di Giuseppe Pellizza da Volpedo. Un simbolo eterno della marcia del popolo verso la giustizia sociale e l’uguaglianza.​

Questo 25 APRILE io lo immagino così

Nel giorno in cui celebriamo la Liberazione, non possiamo limitarci alla memoria. Dobbiamo guardare con occhi vigili il presente, perché il vento del passato autoritario soffia ancora tra le pieghe del nostro tempo. L’avanzata delle destre in molte parti del mondo non è un fenomeno isolato, ma piuttosto un ritorno alla lotta per riconquistare ciò che è stato perso: il potere incondizionato.

La democrazia e le costituzioni nazionali hanno infatti costretto i potenti, un tempo considerati superiori a tutti, ad accettare una realtà scomoda: che i diritti e i doveri non fossero più solo il privilegio della ricca élite, ma anche del popolo, dei più poveri, dei più deboli. Per molti anni, la democrazia ha imposto una sorta di “umiltà” alla classe dominante, che ha visto ridurre il proprio potere in nome di un principio che oggi suona quasi utopico per molti: l'uguaglianza di diritti e doveri per tutti.

Per chi ha vissuto a lungo con la certezza che la ricchezza e il potere conferissero una superiorità indiscutibile, questo equilibrio è stato vissuto come una dura sconfitta. L'arroganza, derivata dal denaro e dal potere, è stata costretta a indossare una maschera di apparente modestia. I ricchi e i potenti, che un tempo camminavano a testa alta su tutti, sono stati costretti a sopportare, loro malgrado, una realtà in cui il denaro non dava più diritto a trattare gli altri come sudditi. Ma cosa resta di questa "umiltà" imposta? La risposta è semplice: il desiderio di recuperare quella stessa arroganza che, un tempo, sembrava inestinguibile.

Chi poteva restituire a questa élite la tronfia sicurezza di una posizione al di sopra della massa? I "propri" alleati, coloro che politicamente condividono l’identico modello di potere. È qui che entra in scena l’ascesa delle destre. I leader di questi movimenti hanno saputo intercettare le paure e le frustrazioni di chi si sente impotente di fronte al cambiamento, ma soprattutto hanno trovato una via per risvegliare quella parte dell’élite che non ha mai smesso di sognare di dominare senza restrizioni. Con la loro retorica, le destre stanno promettendo non solo la restaurazione di un ordine economico favorevole a pochi, ma anche la rivincita di un’identità smarrita, che si traduce nell’idea di “riprendersi ciò che ritengono un loro diritto”.

Ma non è solo una questione di ritorno al potere economico. C’è un piano più ampio, che passa per il controllo politico. Le destre sanno che il potere assoluto si ottiene solo quando le opposizioni vengono annientate, ridotte al silenzio o manipolate. E così, con la complicità di parti della politica, queste forze stanno cercando di cancellare il dissenso, di escludere i “rompicoglioni” che, secondo loro, ostacolano la "purezza" di un potere che dovrebbe restare incontestato. La possibilità di spadroneggiare senza freni, di godere nuovamente di quella tronfia arroganza, è un sogno che oggi sembra più vicino che mai.

In un mondo dove la democrazia ha distribuito il potere e i diritti a tutti, le destre non si accontentano più di essere solo una minoranza con influenze economiche e politiche. Ora aspirano a riprendersi la centralità che un tempo apparteneva loro, cancellando le conquiste sociali, rinnovando l'idea di un potere che non si fa condizionare da nessuna forma di controllo democratico. Il ritorno alla tronfia arroganza non è solo un capriccio della classe dirigente, ma la risposta a una battaglia mai davvero vinta: quella contro un popolo che non si rassegna a veder cancellato il proprio diritto di partecipare a un destino comune.
Eppure, questo sogno delle destre non è altro che l'ennesima manifestazione di un vecchio potere che, incapace di evolversi, sogna di ripristinare l’ordine di un tempo. Un ordine in cui i pochi privilegiati decidono per tutti, senza il fastidio di doversi confrontare con le opposizioni o, peggio ancora, con il popolo. Ma questa Restaurazione, favorita dal “sonno” delle classi meno abbienti e dall’assopimento del pensiero delle sinistre (che dovrebbero invece essere impegnate a costruire un’alternativa) non sarà solo un ritorno al passato: sarà la conferma che la lotta per l’uguaglianza e la giustizia, mai del tutto vinta, non è ancora finita.

A ricordarci di non cedere c’è l’urlo di dolore dei martiri del Risorgimento e della Resistenza.
Dalle barricate del 1848 alle montagne partigiane, dalle carceri borboniche ai campi di sterminio, ogni voce spezzata ci ricorda che la libertà ha un prezzo. E che quel prezzo è stato pagato, spesso, con la vita. 

 

I SEMI DELLA CIVILTÀ

 

Non sono un pittore né uno scultore; tuttavia dipingo e modello. Non sono nemmeno un cantante di successo, né un attore affermato; però canto e recito. Non ho abbastanza coraggio per conquistare quello che vorrei, né la necessaria paura per tenermi lontano da ciò che vorrei che non accadesse. Tuttavia dipingo e modello nei miei pensieri ciò che vedo e ascolto; canto e recito la mia parte.

Non sono ricco da poter comprare uno spazio mediatico in cui far notare (o forse urlare) la parte che dovremmo tutti impersonare. Non sono, ahimè, figlio, fratello o convivente di un politico. E nemmeno sono un politico, tuttavia non posso fare a meno di occuparmene.

 Non “sono”, eppure sono e sento. Sento delle ragioni. Sento che anch'io ho dei doveri e delle responsabilità se non siamo quello che dovremmo essere. Se ancora non siamo quello che vorremmo essere: un mondo migliore.

 Secondo Aristotele, “in uno Stato ciascuno deve svolgere le proprie funzioni al fine del bene collettivo. In quest’azione si manifesta la sua virtù”.

 

 

Il metodo

 

    Ogni società porta nel proprio bagaglio l'eco del passato, incapace di abbandonare ciò che è stato. Impariamo da quel bagaglio. Abbiamo la possibilità di trasformarlo in un pensiero puro e vergine come quello di un prigioniero silenzioso che, nonostante le catene, custodisce in sé il sogno della libertà. Oppure possiamo vederlo come un'anima appena innamorata, un ingenuo pensiero che osa sognare qualcosa di grande.
    Immaginiamo il polline di un fiore sospinto da un leggero soffio di vento o dal respiro delicato di qualcuno. In un attimo, invisibile all'occhio, si libera per abbracciare altri fiori portando con sé la promessa di rinascita. E quando il fiore appassisce non segna la fine ma l'inizio di una nuova vita: fragile e sorprendente come un anticorpo che si erge contro una forza oscura.
    Oppure consideriamo il bruco che, consumato il suo tempo, lascia il posto alla meraviglia: la farfalla che spicca il volo e incarna il miracolo del cambiamento. Tutto dipende dal seme, quel minuscolo nucleo di potenzialità che è il nostro pensiero. Possiamo diventare noi stessi quel seme maturo pronto a dar vita ad una nuova Civiltà fatta di sogni e passioni.
    Pensiamo anche all'acqua, simbolo per eccellenza della vita, della rinascita e della purificazione. Essa nasce in cima a un monte, pura e indomita, e segue il suo percorso con calma, scavalcando ostacoli e superando ogni curva del destino, finché non giunge al mare, il suo altare. Lì si dissolve per sublimarsi in qualcosa di più grande.

     Per costruire una civiltà dobbiamo ispirarci a queste cose, non per imporci, non per irreggimentare o dominare, ma per contagiare altri con una forza delicata.
    Ricordiamo quando da bambini correvamo verso il genitore per trovare rifugio in un abbraccio che racchiudeva tutta l'essenza della vita? In quell'istante il mondo sembrava ridursi all'amore che dissetava la nostra anima. È proprio quell'emozione, quell'istante di pura felicità che può trasformare i nostri sogni in Civiltà.
    Il raccolto arriverà quando deve arrivare; nel frattempo ogni azione ci può far riscoprire la nostra virtù per un cammino di sogni e di utopie realizzabili.

    Chiunque sente il richiamo di quel seme interiore, si può unire a questo pensiero fragile e potente capace di far fiorire e contagiare il mondo, dando origine ad una civiltà che non smette mai di sognare un mondo migliore per i nostri figli e per coloro che verranno dopo di loro.

 

IL LIBRO DEL CINQUECENTO

 

     Il parroco di un paese prevalentemente abitato da contadini, braccianti e artigiani un giorno chiamò a colloquio la persona che da anni lavorava a mezzadria alcuni dei suoi terreni. I due, d’accordo, avevano stabilito che tutto il raccolto venisse diviso in parti uguali, con la formula “uno divide e l’altro sceglie”. Tuttavia, questo non avveniva per alcuni frutti, soprattutto per le primizie. In quei casi, i piccoli piaceri del palato del prete erano affidati all’onestà del mezzadro.  

A causa degli impegni parrocchiali e della considerevole distanza tra il giardino e il paese, il prete non era sempre al corrente della quantità e del periodo di maturazione di alcuni frutti. Questi potevano variare di qualità e quantità a seconda dell’annata, e il periodo di maturazione non era sempre prevedibile. Forse a causa di un’eccessiva fiducia nel mezzadro, col passare degli anni, i frutti sulla tavola del prete avevano cominciato a scarseggiare. 
    «Cosa è successo quest’anno ai fichi? Ancora non li ho neppure assaggiati…!» domandò il prete. Era la stessa domanda che gli aveva già fatto l’anno precedente.  
    «Parrinu! I fichi quest’anno si futtieru!» rispose il contadino, abbassando lo sguardo per evitare quello indagatore del prete.  
    Ma dato che il prete aveva buona memoria e ricordava che, a detta dell’uomo, i fichi se li erano “fottuti” anche l’anno precedente e quello ancora prima, non se la bevve facilmente. Stimolato dal fatto che era ghiotto di quel frutto, architettò un piano per misurare l’onestà del mezzadro.  

    Qualche giorno dopo, lo fece tornare a casa sua. Quella sera, dopo averlo accolto in una stanza piena di libri, con la scusa di dover risolvere urgenti questioni, lo fece aspettare per un tempo che all'uomo sembrò interminabile. Nell’attesa, l’attenzione del mezzadro fu attratta da una vetrina chiusa a chiave, dentro la quale erano custoditi alcuni vecchi volumi con il dorso consunto. In particolare, il titolo di uno di questi, un libro di colore amaranto, gli ricordava qualcosa, ma non riusciva a capire cosa. Di certo, la lunga attesa e tutti quei libri lo misero un po’ in soggezione.  
    Mentre cercava di dare un senso a quel ricordo, una voce improvvisa lo fece trasalire.  
    «Dimmi un po’!» irruppe nella stanza il prete. «Ti farebbe piacere sapere chi si è fottuto i nostri fichi?»  
    «Reverendo…!? Come è vero che tutte le mattine spunta il sole! È la prima cosa che vorrei sapere», mentì il contadino, già in soggezione e agitato per la lunga attesa e per quell’irruzione a sorpresa, minuziosamente calcolata.  
    «Allora vieni domani sera prima della mezzanotte. Forse potrò aiutarti... Vedi quel libro dentro la vetrina? Quello con la copertina amaranto e con il dorso più logoro degli altri? Quello è il Libro del Cinquecento. In certe situazioni, se consultato allo scoccare della mezzanotte, nel settimo giorno del settimo mese dell’anno, potrebbe rivelarci la faccia del malandrino ghiottone di fichi non suoi. Sempre che… ti faccia piacere!»  
    «Certo… Certo… Domani sera…» balbettò l’uomo.  
    «Domani, provvidenzialmente, è il sette luglio», lo incalzò ancora il prete. «Capisci che fortuna…!?»  
Il contadino, con un’espressione tra il preoccupato e il sorpreso, fece un accenno di sì con il capo e, a testa bassa, salutò il parroco. Si rimise in testa il berretto, ridotto a straccio a furia di torcerlo con entrambe le mani come fosse un canovaccio da strizzare, e andò via.  

    Per tutta la notte, l’uomo ripensò a quel vecchio libro di color amaranto chiuso a chiave nella vetrina del mobile a casa del prete. Ricordò che fin da bambino gli avevano raccontato di quel misterioso libro del Cinquecento che, in particolari circostanze, poteva rivelare verità altrimenti celate ai comuni mortali. E finalmente lui lo aveva visto, anche se solo attraverso il vetro del mobile; anzi, aveva persino appoggiato la mano al vetro, quasi a volerlo toccare. In altre circostanze sarebbe stato ben felice di farne la conoscenza, ma a inquietargli il sonno, in quel caso, non era il libro in sé, bensì ciò che esso era in grado di rivelare. Durante la notte, nelle orecchie dell’uomo riecheggiarono gli ammonimenti di chi, negli anni, aveva tramandato la storia del libro del Cinquecento:  
    “Meglio non trovarsi mai al cospetto di un prete che tiene in mano quel libro!”  
    “Attenti…! Quel libro fa vedere la faccia del peccatore!”  
    “Quello è il libro della verità…!”  
    Probabilmente, per lui quel libro rappresentava il soprannaturale messo nelle mani del prete. Vedere la faccia del ladro di fichi evidentemente non gli dava affatto gioia, anzi lo inquietava. Purtroppo, non poteva dire al prete che avrebbe preferito sottrarsi a quella prova straordinaria e misteriosa.  

    L’indomani sera si recò all’appuntamento con qualche ora di anticipo e con in mano un cesto pieno di fichi della migliore qualità.  
    «Parrinu!» disse con falsa allegria, «Questi sono per voi... Sono andato a raccoglierli nel giardino di un mio carissimo amico che, quando ha sentito che erano per voi, mi ha detto di raccogliere solo i migliori…»  
    Dopo che il prete prese in mano il cesto, il mezzadro, con l’espressione di chi vuole risolvere pacificamente le questioni, consapevole che il libro sarebbe stato per lui come uno specchio, aggiunse:  
    «Reverendo! Le cose sovrumane lasciamole in pace. Non è il caso di disturbarle per un semplice piatto di fichi, anche se di buona qualità».  

    Dopo quell’accadimento, sulla tavola dell’astuto prete tornarono puntuali e nella giusta quantità le primizie del suo giardino, mentre per il contadino un altro frutto germogliava ogni anno nella pianta di fico: il Libro del Cinquecento, capace di svelare verità e risolvere problemi... senza nemmeno essere aperto.  

Antonio De Curtis, 'A LIVELLA

 

Antonio De Curtis

Ascolta 'A LIVELLA

 

    In questa ricorrenza del ricordo dei morti voglio condividere con voi una delle opere più significative della filosofia di Totò, al secolo Antonio De Curtis: 'A Livella.

    Scritta nel 1964, questa poesia è un esempio straordinario di come Totò, noto per il suo talento comico, abbia saputo anche esplorare temi profondamente umani e universali. La "livella" simboleggia ciò che rende gli uomini uguali indipendentemente dal loro status sociale quando erano in vita.

    Invito i lettori di questo blog ad ascoltare attentamente e a lasciarsi trasportare dal profondo significato.

    In via eccezionale, contrariamente ai principi di questo blog, per ascoltarla è necessario "subire" qualche secondo di pubblicità.

Ogn'anno, il due novembre, c'é l'usanza
Per i defunti andare al Cimitero
Ognuno ll'adda fà chesta crianza
Ognuno adda tené chistu penziero...

 Ascolta 'A LIVELLA